Grain de poivre
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Il y a quelques temps au détour d’un des documentaires dont Arte a le secret j’ai découvert l’existence d’une ville homonyme d’Auch, la capitale de la Gascogne, Och. Och est située au Kirghizistan et ne compte pas moins de 224 000 habitants. Ca fait quand même du monde mais même dans mes cours de géographie les plus pointus je n’en avais jamais entendu parler. Pour moi, la Kirghizie c’était la steppe à perte de vue, les chevaux sauvages et voilà qu’on me balançait à la figure une ville toute faite peuplée non de personnages basanés et enturbannés comme mon imagination me les peignait mais de gens encore plus blancs que des Allemands nationaux-socialistes. En Union soviétique il y avait des villes secrètes et stratégiques connues seulement des autorités et de leurs habitants qui n’avaient même pas le droit de dire à leur famille où ils demeuraient. On les a découvertes avec ahurissement quand l’Empire s’est écroulé. Et aujourd’hui, Le Figaro consacre son reportage quotidien à Sourgout, la capitale sibérienne de l’or noir qui a poussé comme un champignon au milieu de la taïga. Des immeubles ultramodernes magnifiques, des équipements à faire pâlir d’envie les Occidentaux et 320 000 colons. Décidément les Russes et leurs cousins sont sidérants, pardon sibérants !
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Récemment
des parents américains se sont retrouvés au poste parce qu’ils avaient eu la
malencontreuse et perverse idée de photographier leur progéniture dans son bain.
C’est la préposée au développement de photos du supermarché du coin qui les a
dénoncés. Dans mon enfance on voyait à la devanture des photographes des portraits de bébés potelés
coiffés d’une grosse boucle tout nus sur des coussins : il faisaient la
fierté de papa-maman. De nous jours tout le monde serait coffré et le marmot
confié à la dass.
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Les relations tarifées ont récemment remplacé la fréquentation des prostituées. Je vois le moment où on parlera de prestations de services sexuels (ou sexuelles de services ou encore de service sexuelles). Avant on allait aux putes tout simplement. Mais les relations tarifées rendent mieux compte de la diversité du marché : catins, gigolos, mignons, travestis, gosses*, etc, tout le monde y trouve son compte. Tellement bien d’ailleurs que dans une approche commerciale dynamique il faudrait instituer des tarifs préférentiels qui récompenseraient l’assiduité de la clientèle. Assortis de points S’Miles par exemple.
*Rien à voir évidemment avec les confessions d'un quelconque futur ministre de la culture.
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Chais pas vous mais moi j’ai du mal avec les mots de passe et les identifiants. Avant, il fallait déjà que je me souvienne de mon numéro de téléphone, de mon numéro de Sécurité sociale, du code de ma carte bleue et de celui de la porte de mon immeuble. Depuis que je me suis mise à l’ère numérique j’ai du mal à maîtriser ma mémoire. Pas un service électronique qui ne vous demande deux à trois sésames avant de bien vouloir vous renseigner. Ca me rappelle certains jeux des cours de récréation de mon enfance quand un mot secret permettait d’exclure les camarades de classe indésirables, ou encore les romans de cap et d’épée où le héros grâce à la connaissance d’un chiffre accède à la geôle où est détenue la princesse. L’ennui est que ces énigmes ne m’amusent plus du tout. Un moyen commode consisterait évidemment à choisir toujours les mêmes formules. Mais ça n’est pas toujours possible, ce serait trop simple. Certains sites exigent des capitales, ou une alternance savant de lettres et de chiffres, parfois cinq signes suffisent, parfois il en faut le double. Finalement, j’ai établi un tableau récapitulatif imprimé sur une fiche de tous mes mots de passe, codes et identifiants, méthode évidemment contraire à tous les principes élémentaires de sécurité mais efficace. D’autres bien sûr sont confrontés au même problème et des bienfaiteurs de l’humanité ont concocté à leur usage des logiciels qui leur permettent de s’y retrouver. Bien entendu, il faut un mot de passe pour y accéder.
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Il est très difficile de savoir où on en est quand on
ne rencontre aucune opposition. Les enfants l’expérimentent à leurs
dépends : ils sont complètement déboussolés lorsque leurs parents ne
posent pas de limites à leurs caprices. Pour les hommes politiques c’est pareil.
Prenez Nicolas, non seulement il n’a en face de lui qu’une meute de
socialo-roquets qui mordent et aboient automatiquement dans l’incapacité
désolante où ils sont de proposer une alternative à sa politique* mais encore
il réussit à en circonvenir certains. Le résultat est qu’il n’a plus de
repères. La récente affaire Jean en est une belle illustration. Il ne se rend
tout simplement pas compte que son fiston n’aurait jamais été élu d’aussi bonne
heure s’il n’avait justement été son fils. Car enfin, il est étrange que ce
jeune homme soit précisément le seul depuis des lustres à connaître une
ascension politique aussi fulgurante. Même François Barouin, fils de Michel,
lui-même Grand maître du Grand Orient de France (si c’est pas un bon plan pour être
pistonné ça !), n’a été élu député qu’à l’âge de vingt huit ans et à l’époque
tout le monde s’extasiait devant sa précocité.
*Comme d’habitude je fais un procès d’intention. J’espère que le Parti socialiste ne m’en voudra pas trop. J’apprends en effet que François Hollande prend les choses en main, il propose de faire payer les riches. En voilà une idée originale et novatrice !
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Ma chère tante Mimi,
Ma chère tante Mimi, je vous embrasse bien fort,
Votre fidèle Grain de poivre
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Bon, à mon tour de mettre mon grain de poivre dans le chaudron. Le feuilleton Polanski-Mitterrand est révélateur du divorce qui existe entre l’intelligentsia bobo et le bon peuple qui prend son train de banlieue pour aller bosser. La deuxième affaire – Mitterrand – n’est du reste qu’un avatar de la première : elle résulte du fait que celui-ci a pris la défense de celui-là avant de se trouver lui-même mis en cause. Alors voilà, les gens en ont tout simplement marre de subir la dictature idéologique d’une caste prétendument éclairée et avancée qui leur impose des points de vue qui ne correspondent en rien à leurs convictions ordinaires. D’ailleurs, les médias, toujours à la remorque de qui parle le plus fort et soucieux de leurs recettes publicitaires pas très grasses par les temps qui courent, ont parfaitement épousé le mouvement : d’abord tous en chœur pour Polanski, puis nettement plus réservés, attentistes enfin lors de l’explosion de la grenade Le Pen. Non, pensent bêtement nos concitoyens, quelles que soient les circonstances, ça n’est pas bien de sauter une gamine de treize ans, non, ça n’est pas bien non plus qu’un homme aille au bout du monde coucher avec de jeunes prostitués. La mise au point de Finkielkraut, notre éminent philosophe du moment, ce matin à France Inter en dit long sur la dépravation de certaines de nos élites : la fille que Polanski a violée (sodomisée pour être précise) avait peut être treize ans mais elle n’était pas une oie blanche ; elle posait nue pour un magazine masculin, donc il y avait moindre mal d’autant qu’elle a retiré sa plainte. A aucun moment Finkielkraut ne se dit que si Polanski avait été un type normal il aurait été scandalisé qu’un tendron aussi tendre fasse ce job et aurait dû au contraire tenter de la sortir de ce piège. Au lieu de quoi ça lui a donné la permission d’en abuser. Quant à Mitterrand, c’est un imbécile. Quel besoin avait-il franchement de publier ses turpitudes touristiques ? il a beau dire que ce ne sont pas des faits réels mais qu'il a romancé, qui peut le croire ? Quand je n’en savais rien il m’était plutôt sympathique. Ca lui retombe sur le nez, tant pis pour lui.
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Je sais que le ramadan est déjà loin, mais Grain de
poivre était en vacances. Sur les panneaux lumineux de la mairie de Paris, on a
pu lire le message « Le maire et le conseil municipal vous souhaite un joyeux
ramadan. » C’était vraiment gentil de leur part d’autant qu’on n’a jamais
vu ni le maire ni le conseil municipal souhaiter un joyeux carême à leurs
administrés catholiques. Et Dieu sait que ça fait un bout de temps qu’on fait carême à Paris. Il est vrai que cette période n’a jamais été vécue comme joyeuse.
Tout le monde connaît l’expression « face de carême » pour désigner
une physionomie particulièrement peu avenante. N’empêche, il y a des gens qui
confondent démocratie et démagogie.
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Effet secondaire de mon activité équestre, je reçois des publicités pour du matériel agricole : soc double cœur renforcé, couteau delta plus, disque cover crop, etc. Si on m’avait dit qu’un jour je baverais devant un râtelier circulaire…
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Les commentaires postés sur la
note d’hier « Kanak », m’a incitée à aller un peu plus loin dans ma
recherche. Il m’a été assez difficile d’en trouver la liste exhaustive. Finalement
c’est sur les site de la Délagation générale à la langue française et aux
langues de France, organisme qui dépend du ministère de la culture, que j’ai
trouvé la réponse que je copie-colle. Vous remarquerez au passage qu’avec
quatre langues canaques, pardon kanak, annoncées j’étais loin du compte.
France métropolitaine
Langues régionales : alsacien, basque, breton, catalan, corse, flamand occidental, francique mosellan, francoprovençal, langues d’oïl (franc-comtois, wallon, champenois, picard, normand, gallo, poitevin, saintongeais, lorrain, bourguignon-morvandiau), parlers d’oc ou occitan (gascon, languedocien, provençal, auvergnat, limousin, vivaro-alpin).
Langues non-territoriales : arabe dialectal, arménien occidental, berbère, judéo-espagnol, romani, yiddish.
outre-mer
Zone
caraïbe :Créoles à base lexicale française : guadeloupéen, guyanais,
martiniquais, réunionnais ;
Créoles bushinenge de Guyane (à base lexicale anglo-portugaise) :
saramaca, aluku, njuka, paramaca ;
Langues amérindiennes de Guyane : galibi (ou kalina), wayana, palikur,
arawak (ou Iokono), wayampi, émerillon ;
Hmong.
Nouvelle Calédonie : vingt-huit langues canaques.
Grande terre : nyelâyu, kumak, caac, yuaga, jawe, nemi, fwâi, pije, pwaamei,
pwapwâ, langue de Voh-Koné, cèmuhi, paicî, ajië, arhâ, arhö, ôrôwe, neku,
sîchë, tîrî, xârâcùù, xaragurè, drubéa, numèè ;
Iles Loyauté : nengone, drehu, iaai, fagauvea.
Polynésie française : tahitien, marquisien, langue des Tuamotu, langue
mangarévienne, langues des Iles Australes : langue de Ra’ivavae, langue de
Rapa, langue de Ruturu.
Iles Wallis et Futuna : wallisien, futunien.
Mayotte : mahorais, malgache de Mayotte.
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Ainsi Roman Polanski est rattrapé par les juges. Depuis trente ans qu’il jouait à cache-cache, ça devait arriver. Que son arrestation ait un sens aujourd'hui, je n’en sais rien. Il ne lui resterait que quelques semaines de prison pour être quitte, après tout ça vaut peut-être le coup de se rendre pour avoir la paix. Mais ce qui me surprend dans l’affaire est qu’aucune des bonnes âmes qui volent à son secours ne condamne en soi le fait qu’un homme de quarante six ans couche avec une gamine de treize. Nous ne sommes pourtant ni en Afrique, ni au Moyen-Orient, ni en Orient.
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Comme souvent à cette époque – effet secondaire de la rentrée des classes – nos têtes pensantes remettent sur le tapis le débat sur l’orthographe. Rien ne va plus, les étudiants en lettres eux-mêmes font des fautes, et non seulement des fautes d’orthographe mais aussi des fautes de français. C’est embêtant, car ce sont eux qui en principe enseigneront notre langue aux enfants. Pourtant quand on se rappelle qu’au début du XXème siècle nombre de nos compatriotes, malgré Jules Ferry, ne parlaient que patois et ne savaient ni lire ni écrire (sans pratique, ils perdaient le peu qu’ils avaient appris), on se dit qu’on vient de loin. Alors quand j’entends et lis certaines de mes connaissances qui ont pourtant reçu une instruction classique truffer leurs propos de barbarismes je me dis que nos jeunes maîtres et professeurs ont des excuses. L’exemple qui actuellement me fait bondir, mais je me garde de reprendre quiconque pour ne blesser personne, est l’emploi de sur au lieu de à ou de dans : Vous habitez sur Paris ? Sur ce collège il n’y a pas de problème de drogue. Etc. Je me demande comment se répand ce genre d'horreur. Qui l’a lancée en premier ? Comment a-t-elle été reprise ? Pourquoi un tel succès ?
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Le problème de Villepin, c’est de ne pas figurer sur les listes truquées.
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Jusqu’à ce matin, « Sidi Brahim » évoquait pour moi avec ses quelques quatorze degrés un vin d’Algérie, capiteux, charpenté, idéal dans la daube de sanglier et consommé de préférence en Bretagne. Maintenant, je sais que c’est le nom d’une bataille terrible livrée en 1843 par le 8ème chasseurs et une poignée de hussards contre les hordes d’Abdel Kader (le terme de horde qui ne doit pas être politiquement correct n’est pas de moi). Bref, les Français étaient quelques centaines et les Arabes des milliers. L’issue du combat fut fatale aux premiers dont il ne resta que quelques survivants. Depuis, une fois n’est pas coutume, on commémore tous les ans cette défaite. On, c’est une association nationale qui fédère des associations départementales. C’est ainsi que ce matin, dans notre village gascon, les Sidi Brahim après une station au monument aux morts assistèrent à la messe dans le chœur. Naturellement, un gueuleton suivit. Et à part ça, pourquoi les Sidi Brahim perpétuent-ils cette mémoire ? « Pour l’amitié et pour l’esprit. L’esprit chasseur, c’est pas l’esprit aviateur ni l’esprit cavalier. Tant qu’on n’est pas dedans, on ne peut pas comprendre. »
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Le prétendant à la couronne de France, le comte de
Paris, vient de voir son premier mariage annulé par le Saint-Siège de sorte qu’il
peut dorénavant convoler en justes noces catholiques avec la dame qui partageait
sa vie depuis trente quatre ans, Micaela Cousino Quinones de Leon.
Etant moi-même catholique, je suis profondément choquée de l’indulgence pontificale. Un autre exemple édifiant a été donné en son temps avec l’annulation du mariage de Caroline de Monaco et de Philippe Junot en 1992. Déjà à l’époque j’avais été scandalisée. Pourquoi ? Non que je dénie à ces braves gens le droit de refaire leur vie après une première union ratée mais que l’annulation soit accordée aux grands de ce monde et pas au commun des mortels. Qui, eux, sont souvent acculés à vivre dans le péché (selon la formule consacrée), à endurer la charitable réprobation des piliers de paroisse quand ce n’est pas carrément leur ostracisme. Décidément, dans l’Eglise aussi, selon que vous serez puissant ou misérable…
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La jungle de Calais a été rasée et les Afghans dispersés. Que vont-ils devenir ? Mystère. De bonnes âmes préconisent de les garder en France et de les y installer. Pour qu’une fois mariés ils affublent leur femme de la burqua ? Merci bien.
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L'argent est mal réparti, même dans les loteries. C'est dire. Le dernier gagnant de l'euromillion a touché cent millions d'euros. Mais qu'ont touché les joueurs qui n'ont trouvé que trois voire deux voire aucun numéro, hein ? Des clopinettes. C'est vraiment pas démocratique. Normalement on devrait prendre dans la poche des gagnants pour remplir celle des perdants. Ca serait plus juste et ça donnerait de l'espoir à tous ceux que le hasard ne favorise jamais. Et l'espoir, ça n'a pas de prix.
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Toute la farine n'est pas de la même farine. A l'occasion des journées du patrimoine, j'ai visité un moulin à eau. Très instructif. Comme l'huile d'olive première pression, la farine première mouture est la meilleure et la plus blanche. Il y a généralement quatre moutures au bout desquelles toute la farine est extraite du grain de blé. Plus on va, plus la qualité de la farine baisse. Elle devient compacte, difficilement panifiable, peu adaptée à la pâtisserie et elle se colore. On comprend mieux pourquoi le pain blanc a été si prisé et pourquoi le pain gris était le pain des pauvres. Donc, à moins que d'autres céréales dont la farine n'est pas blanche n'entrent dans sa composition, le pain foncé est un produit bas de gamme. Comme quoi la mention "à l'ancienne" n'est pas un gage de qualité.
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Est-ce dans un souci écologique ou par simple extension
de la rage trieuse qui anime nos édiles, mais notre cimetière est désormais
pourvu d’une benne-poubelle. Plus question de balancer les vieux pots de fleurs
par-dessus le mur de derrière. Non, dans un monde civilisé, et on a toujours
mesuré le degré de civilisation des peuples à la manière dont ils traitaient
leurs morts, on met ses déchets dans un réceptacle ad hoc et on ne jette pas
ses os de poulet ni ceux de ses proches autour de la caverne ou du menhir. Tout
cela serait indifférent si ladite poubelle en plastique d’une couleur
intermédiaire entre le bleu roi et le bleu marine ne trônait pas juste devant
la grille de sorte qu’en arrivant on ne voit qu’elle. Et notre village n’est
pas le seul à être pourvu de cet accessoire. Dans mes pérégrinations, j’ai pu
apercevoir d’autres cimetières ainsi défigurés, que ce soit en Lorraine, en
Bourgogne ou en Savoie. Mais qui peut bien être à l’origine de tant d’inutilité
et de laideur ?
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Il fallait vraiment être naïf pour croire que la baisse de la TVA dans la restauration et la limonade allait être répercutée sur la facture. Moi qui suis un pilier de café, je peux vous dire que le prix du petit noir est toujours le même. 1,20 € en moyenne. Du coup je me venge en ne laissant pas de pourboire. Mais comme je n’en laissais pas…
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Cette affiche à l’entrée d’une station-service m’a
laissée perplexe :
Ouvert 7/7
Sauf le dimanche
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Ici en Gascogne, il n’y a plus d’herbe. Enfin rien qui y ressemble. On ne distingue plus les prairies des chaumes. Tout est jaune. L’avantage est qu’on n’a pas à passer la tondeuse. Mais dans le tour de France que j’ai effectué la semaine dernière j’ai pu constater que le reste du pays n’était pas logé à la même enseigne. Ainsi, en Bourgogne, les prairies sont bien vertes et bien tendres et des vaches grasses s’y prélassent. Eh bien, moi, Grain de poivre, qui ait charge de deux chevaux, je peux vous dire que je me mettais dans leur peau et que je la regardais avec gourmandise cette belle herbe verte.
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J’espère que cette note ne va pas ruiner les rapports franco-chinois comme en leur temps les fourmis de Mme Edith Cresson ont mis à mal nos relations avec le Japon. Mais il y a de quoi s’inquiéter. La France est l’objet d’une tentative d’invasion d’une race de frelons allogènes, les frelons chinois. Ils sont jaunes naturellement et très prolifiques. L’espèce charge en groupe dès qu’elle sent son nid menacé. Le nid en question peut compter des milliers de sujets. Evidemment, en face, le frelon d’Europe ne fait pas le poids avec un nid de quelques centaines d’hyménoptères seulement. Pour assurer sa pitance quotidienne, le frelon chinois s’attaque aux abeilles en se postant devant les ruches. Et après, il y a encore des gens qui doutent du mimétisme homme-animal ou animal-homme, allez savoir !
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Tiens, tu le vois le type qui passe de l’autre côté de la route avec sa casquette à l’envers ? Moi je l’ai connu tout gosse. Il en a fait voir à ses parents. C’est son oncle qui finalement l’a pris en apprentissage pour faire tapissier, tu sais peindre et coller du papier au mur. Mais il était d’un pied sur l’autre, il a été voir ailleurs. Après son régiment, il est parti pour Béziers, une gonzesse, il l’a épousée et il a été chauffeur routier. On ne l’a plus revu. Et puis, il y a quatre-cinq ans, son père est mort. Alors il est revenu, rapport à l’héritage. Mais attention, sans femme ni enfant. Sans doute qu’il a divorcé. En tout cas, maintenant, il traîne par-ci, par-là. Pourtant, tapissier, ça c’était un bon métier !
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Rien à faire, l’actualité ne décolle pas. La grippe A se traîne. Le PS gesticule. Les clubs de foot sont au calme plat. Tous les matins les journalistes se battent les flancs pour trouver une nouvelle qui sorte de l’ordinaire. En vain. Même Nicolas ne leur donne plus de quoi gloser. C’est désespérant. Dommage qu’on n’ait pas une crise à se mettre sous la dent comme l’an dernier.
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Dieu est écolo. Normal, il n’a aucune envie qu’on
esquinte sa Création. Actuellement, s’il intervenait directement dans le débat, il
serait pour la taxe carbone. D’ailleurs ça fait un bout de temps qu'il se prononce pour les énergies renouvelables. La preuve ? Un cantique très entraînant chanté depuis
plusieurs lustres en ouverture de messe :
Au cœur
de ce monde, le souffle de l’Esprit
Fait
retentir le cri de la Bonne Nouvelle !
Au cœur
de ce monde, le souffle de l’Esprit
Met
à l’œuvre aujourd’hui des énergies nouvelles ! Grain de poivre
C’est un jour de grand départ, ou de grand retour, peu importe. Bison futé voit rouge, voire noir. Les aires d’autoroutes sont surpeuplées de familles, les mères en T-shirt rose, les pères en short, les gosses en tongs. De bons Français râleurs, débraillés, serviables, généreux, mes compatriotes.
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Ils ont une bonne quarantaine et sont attablés à la terrasse d’un restaurant d’une très jolie place du vieux Bordeaux. La soirée est magnifique. Voilà une demi-heure qu’ils sont assis et qu’ils n’ont pas échangé une parole. Tout à l’heure, après le dîner, ils rentreront, se coucheront, feront probablement l’amour, s’endormiront. Sans un mot.
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Ca fait longtemps que les Chinois entretiennent des
relations compliquées avec les chaussures. Avant la révolution communiste, les filles étaient équipées de socques de contention qui empêchaient leurs
pieds de grandir. Ces temps-ci, la Chine inonde le monde de pompes en
plastique à bas prix qui ont des effets secondaires tout à fait inopinés sur
leurs porteurs. Ainsi ai-je pu voir dimanche dernier un reportage à de sujet :
un malheureux paraplégique ayant perdu la sensibilité des membres inférieurs s’était
acheté une paire de fausses Nike qui l’ont brûlé d’une façon épouvantable (malléole
à vif, plaies ouvertes). Cette histoire m’a rappelé un incident survenu cet
été. J’achète au Districhauss du coin des godasses faciles à enfiler et bon
marché à mes petits-fils. Au bout de quelques jours la maison, pourtant vaste,
empeste de la cave au grenier. Une odeur violente et tenace vite identifiée qui
a amené l’un des garçons à conclure « Nos basketts sentent tellement
mauvais que quand on les enlève les fleurs se fanent ».
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Je ne vous apprends rien, c’est la rentrée. La
rentrée a ceci de merveilleux qu’elle est, encore tout ensoleillée, un deuxième
départ, après le Nouvel an. Les deux années, la civile et la scolaire marchent
en tiroir. En septembre, c’est la session de rattrapage. Si le début a connu
des ratés, voire des désastres, requinqué ou par les vacances, stimulé par l’effervescence
écolière, on forme des projets, on prend de bonnes résolutions et on peut espérer
que ça va s’arranger d’ici le 1er janvier.
Allez, bonne rentrée ! Grain de poivre
Pendant la saison estivale, Grain de poivre suspend ses publications. Comme à la radio ou à la télé, ses fidèles pourront se contenter de rediffusions en fouillant dans les archives accessibles colonne de droite. Avec 653 notes disponibles, ils ne devraient pas s’ennuyer pendant les longues journées de vacances pluvieuses (ou pluvieuses de vacances ?). Rendez-vous le 1er septembre !
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Les icônes ont le vent en poupe. Que ce soit en décoration où il est à la mode d’accrocher une icône orthodoxe au mur de son salon, ou en informatique où ces symboles guident nos clics, ou encore dans les médias où le terme a définitivement remplacé celui d’image. Par exemple, la star morte récemment, vous voyez qui je veux dire, est qualifiée d’icône du génie musical. L’icône en effet ne peut être appliquée à un objet déprécié. On n’a jamais entendu « Ce type est décidément l’icône de la bêtise », mais « L’image de la bêtise », oui.
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Une invitation à un mariage m’a conduite en Languedoc.
A deux heures et demie de la Gascogne, quel dépaysement ! J’étais projetée
dans une autre France. Une France de cyprès, de cités de pierre trônant entre et
Cévennes et Corbières, d’une lumière dure et d’un ciel impitoyablement bleu. Et
au coucher du soleil l’opulence arrogante de deux mille ans de civilisation, l’orgueil
des vignes vertes alignées en parade. L’exotisme à portée d’autoroute.
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Aujourd’hui à la radio heureusement qu’il y a la pub pour parler d’autre chose que de Michael Jackson.
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Journaliste, conseil en communication institutionnelle. Cavalière. IEP Paris.
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